Cartas da Itália: as oliveiras

um fruto, por Sergia A.

Querida L.

Teu nome já não carrega a grafia do sangue pela miscigenação incorporada. Assim como não carrega a grafia dessa, apagada pelas convenções que a história nos impôs. É sobre isso que penso ao ceder ao cansaço e me sentar, por acaso, em frente a ela em uma tarde de outono do outro lado do mundo. Vejo meus ancestrais, me vejo, te vejo, vejo o que virá depois em narrativas do tempo. Tenho à mão uma câmera e um bloco que tornam o rabisco inevitável:

o tronco se retorce 

na brutalidade da vida

longeva sob o sol

prosperidade milenar

vencida a heroica distância

que o solo coloniza

retorcidos são também

os galhos novos

assim serão os frutos

olea, erawa, oliva

assim são os nomes

nascidos da terra

e das mãos nos campos

ou o que restou deles em nós

beijos!
tua
S.

[P.S.: desculpa, esta se guardou por dois anos e alguns meses... e te vai de presente de aniversário!]